Minun Versace-mekkoni oli ollut kadoksissa kolme viikkoa, ja isäni hautajaisiin asti luulin, että se oli elämäni suurin mysteeri.
Se oli keskiyönsininen, sellaista sineä, joka näytti mustalta varjossa ja lähes hopeiselta siellä, missä valo osui käsin ommeltuihin kristalleihin pääntiellä. Isäni oli antanut sen minulle neljäkymmentävuotislahjaksi edellissyksynä, kortin kera, jossa luki: Niihin iltoihin, jolloin sinun täytyy muistaa, että tyylikkyys on panssari. Hän oli aina kirjoittanut niin – puoliksi juristi, puoliksi runoilija, täysin dramaattinen.
Käänsin vaatehuoneeni ylösalaisin hautajaisia edeltävällä viikolla. Tarkistin vaatepussit, setripuisen arkunkin, jopa eteisen komeron, jossa talvitakit kävivät kuolemaan. Syytin pesulaa sen kadottamisesta. Tyhjensin vanhoja kenkälaatikoita ja hengitin sisään pölyä, nahkaa ja vanhaa parfyymia. En mitään.
Sinä aamuna, jona hautajaiset olivat, minulla oli suurempiakin huolenaiheita kuin kadonnut mekko. Isäni oli poissa. Talo oli täynnä kakkurasioita, valmiiksi voideltuja voileipäkakkuja, matalia ääniä ja liian kauan keittimessä seisseen kahvin tuoksua. Valkoiset liljat täyttivät keittiön työtason, ja niiden makea, mätä tuoksu tunkeutui joka huoneeseen kuin terälehdillä koristeltu suru.
Pukeuduin mustaan, koska musta oli helppoa, enkä luottanut itseeni missään, mikä oli hienovaraista.
Tuomiokirkko oli viileä ja hämärä saapuessani, täynnä kiveä, vahaa ja lasimaalauksia. Urut jo mumisivat ihmisten keskustelujen sorinan alla. Kivilattialla oli juuri kiillotettuja kenkiä, märkiä nenäliinoja, ja miehiä, jotka olivat löysänneet solmiotaan, vaikka seremonia ei ollut vielä alkanutkaan. Isäni oli tuntenut kaikki puolesta kaupungista, ja näytti siltä, että jokainen heistä oli saapunut paikalle.
Seisoin kirkon perällä hetken, vain hengittääkseni.
Aivan edessä hänen arkkunsa lepäsi valkoisista ruusuista ja sinisistä ritarinkannuksista tehdyn seppeleen alla. Pastori Mäkinen puhui hiljaa asianajaja Niemisen, isän vanhimman ystävän, kanssa. Helena-täti ohjaili ihmisiä ilmeellä, joka kuului naiselle, joka olisi henkilökohtaisesti ottanut yhteen kaaoksen kanssa, jos se olisi yrittänyt. Kaikki tuntui epätodelliselta, kuin olisin eksynyt oman elämäni teatteriesitykseen, ja joku muu olisi saanut minun roolini.
Sitten näin mieheni.
Henrik istui etupenkissä, missä hänen kuuluikin istua, paitsi ettei hän ollut yksin.
Nainen hänen vierellään oli pukeutunut minun mekkooni.
Yhden kirkkaan, idioottimaisen sekunnin ajan aivoni kieltäytyivät käsittämästä sitä. Pystyin vain tuijottamaan kristalleja, jotka kimalsivat lasimaalausten valossa, kun hän käänsi päätään. Pieniä punaisen, sinisen ja kullan sirpaleita tanssi hänen edessään olevan kirkonpenkin yllä. Isälläni oli ollut tapana vitsailla, että mekko näytti niin kalliilta, että se pystyi heittämään omaa valoaan. Ja siinä se oli, loistamassa toisen naisen yllä, kun isäni makasi kuolleena vain kuuden metrin päässä.
Jalkani lähtivät liikkeelle ennen kuin olin edes päättänyt kohdata ketään.
“Becca,” sanoin, ja nimi kuulosti lattealta ja vieraalta omissa korvissani. “Mitä helvettiä sinä täällä teet?”
Rebecca Virtanen kääntyi sileimmällä hymyllä, jonka olen koskaan halunnut lyödä pois jonkun kasvoilta.
Hän oli kaksikymmentäkahdeksan, ehkä kaksikymmentäyhdeksän hyvänä päivänä, ja työskenteli markkinoinnissa Henrikin firmassa. Olin tavannut hänet kahdesti firman juhlissa. Hän oli kutsunut minua Nataliaksi sillä liioitellun lämpimällä tavalla, jolla naiset tekevät, kun he haluavat kehuja ystävällisyydestään ilman vilpittömyyden taakkaa. Hänellä oli kiiltävät, ruskeat hiukset, kalliit täyteaineet poskissaan ja lahjakkuus seisoa hieman liian lähellä naimisissa olevia miehiä.
“Natalia,” hän sanoi pehmeästi, kuin tapaisimme lounaalla emmekä isäni hautajaisissa. “Otan osaa.”
Hänen toinen kätensä oli Henrikin kädellä. Ei vain sattumalta lähellä. Hän piteli sitä.
Mieheni katsoi lopulta minuun, ja syyllisyys hänen kasvoillaan iski minuun kuin pamahtava ovi.
Ei järkytystä. Ei hämmennystä. Syyllisyyttä.
Kirkko tuntui kutistuvan ympärilläni. Ilma haisi yhtäkkiä metalliselta, kuin revenneeltä huulelta. Jokainen myöhäinen ilta toimistolla, jokainen “konferenssi”, jokainen matka, jonka hän oli keskeyttänyt fuusioita, asiakkaita tai yölentoja koskevilla tekosyillä, alkoi järjestyä päässäni sellaisella vauhdilla, että minua melkein huimasi.
“Miksi hänellä on yllään minun mekkoni?” kysyin.
Kukaan ei vastannut heti, mikä oli vastaus itsessään.
Becca pani toisen jalkansa toisen päälle ja kohautti kevyesti olkapäitään. Helma liikahti hänen polvensa kohdalla. Tunsin tuon mekon niin hyvin, että pystyin sen liikkeestä päättelemään, että sitä oli kavennettu vyötäröltä.
“Ai, tämä?” hän sanoi. “Henrik antoi sen minulle. Hän sanoi, ettet koskaan käyttänyt sitä.”
Katsoin Henrikiä.
Hänen katseensa pakeni niin nopeasti, että se oli melkein koominen. Viisitoista vuotta avioliittoa, ja mies yhä luuli, että katsekontaktin välttely oli strategia.
“Sano, että hän valehtelee,” sanoin.
“Natalia,” hän mutisi ja kumartui eteenpäin, kuin yrittäisi hyssytellä lasta kirkossa. “Ei täällä.”
Sanat iskivät kovemmin kuin jos hän olisi huutanut. Ei täällä. Kuin ongelma olisi ollut minun ajoitukseni, eikä se, että hänen rakastajattarensa istui eturivissä isäni hautajaisissa, pukeutuneena minun syntymäpäivälahjaani.
“Ei täällä?” toistin. Ääneni ei ollut enempää kuin sihisevää kuisketta, mutta hiljaisessa kirkossa se kantoi silti. “Tarkoitatko, että se, että rakastajattaresi ilmestyy isäni hautajaisiin, minun varastetussa mekossani, on sinusta sopimatonta ajankohtana?”
Henrik sulki silmänsä lyhyeksi hetkeksi, juuri niin pitkäksi aikaa, että se osoitti hänen pitävän minua kohtuuttomana. Sellainen hän oli aina ollut. Jos hän rikkoi maljakon, se oli minun vikani, koska olin asettanut sen pöydälle.
Ennen kuin ehdin sanoa sanaakaan, tunsin lujan käden olkapäälläni. Helena-täti. Hän tuoksui piparmintulta ja kalliilta hiuslakalta. Hänen teräksenharmaat silmänsä porautuivat Henrikiin, sitten Beccaan ja lopulta keskiyönsiniseen Versace-mekkoon. Helena-täti tiesi tasan tarkkaan, mikä se mekko oli. Hän oli ollut isän mukana, kun tämä osti sen Helsingistä.
“Henrik,” Helena sanoi äänellä, joka oli yhtä terävä kuin jää Suomenlahdella tammikuussa. “Tämä on perherivi. Neiti vieressäsi saa etsiä paikan kauempaa. Tai mieluiten, ulkopuolelta.”
Becca hymyili alentuvinta PR-hymyään. “Se käy aivan hyvin, voin istua tässä ja tukea Henrikiä. Olemmehan me—”
————————————————————————————————————————
Minun Versace-mekkoni oli ollut kadoksissa kolme viikkoa, ja isäni hautajaisiin asti luulin, että se oli elämäni suurin mysteeri.
Se oli keskiyönsininen, sellaista sineä, joka näytti mustalta varjossa ja lähes hopeiselta siellä, missä valo osui käsin ommeltuihin kristalleihin pääntiellä. Isäni oli antanut sen minulle neljäkymmentävuotislahjaksi edellissyksynä, kortin kera, jossa luki: Niihin iltoihin, jolloin sinun täytyy muistaa, että tyylikkyys on panssari. Hän oli aina kirjoittanut niin – puoliksi juristi, puoliksi runoilija, täysin dramaattinen.
Käänsin vaatehuoneeni ylösalaisin hautajaisia edeltävällä viikolla. Tarkistin vaatepussit, setripuisen arkunkin, jopa eteisen komeron, jossa talvitakit kävivät kuolemaan. Syytin pesulaa sen kadottamisesta. Tyhjensin vanhoja kenkälaatikoita ja hengitin sisään pölyä, nahkaa ja vanhaa parfyymia. En mitään.
Sinä aamuna, jona hautajaiset olivat, minulla oli suurempiakin huolenaiheita kuin kadonnut mekko. Isäni oli poissa. Talo oli täynnä kakkurasioita, valmiiksi voideltuja voileipäkakkuja, matalia ääniä ja liian kauan keittimessä seisseen kahvin tuoksua. Valkoiset liljat täyttivät keittiön työtason, ja niiden makea, mätä tuoksu tunkeutui joka huoneeseen kuin terälehdillä koristeltu suru.
Pukeuduin mustaan, koska musta oli helppoa, enkä luottanut itseeni missään, mikä oli hienovaraista.
Tuomiokirkko oli viileä ja hämärä saapuessani, täynnä kiveä, vahaa ja lasimaalauksia. Urut jo mumisivat ihmisten keskustelujen sorinan alla. Kivilattialla oli juuri kiillotettuja kenkiä, märkiä nenäliinoja, ja miehiä, jotka olivat löysänneet solmiotaan, vaikka seremonia ei ollut vielä alkanutkaan. Isäni oli tuntenut kaikki puolesta kaupungista, ja näytti siltä, että jokainen heistä oli saapunut paikalle.
Seisoin kirkon perällä hetken, vain hengittääkseni.
Aivan edessä hänen arkkunsa lepäsi valkoisista ruusuista ja sinisistä ritarinkannuksista tehdyn seppeleen alla. Pastori Mäkinen puhui hiljaa asianajaja Niemisen, isän vanhimman ystävän, kanssa. Helena-täti ohjaili ihmisiä ilmeellä, joka kuului naiselle, joka olisi henkilökohtaisesti ottanut yhteen kaaoksen kanssa, jos se olisi yrittänyt. Kaikki tuntui epätodelliselta, kuin olisin eksynyt oman elämäni teatteriesitykseen, ja joku muu olisi saanut minun roolini.
Sitten näin mieheni.
Henrik istui etupenkissä, missä hänen kuuluikin istua, paitsi ettei hän ollut yksin.
Nainen hänen vierellään oli pukeutunut minun mekkooni.
Yhden kirkkaan, idioottimaisen sekunnin ajan aivoni kieltäytyivät käsittämästä sitä. Pystyin vain tuijottamaan kristalleja, jotka kimalsivat lasimaalausten valossa, kun hän käänsi päätään. Pieniä punaisen, sinisen ja kullan sirpaleita tanssi hänen edessään olevan kirkonpenkin yllä. Isälläni oli ollut tapana vitsailla, että mekko näytti niin kalliilta, että se pystyi heittämään omaa valoaan. Ja siinä se oli, loistamassa toisen naisen yllä, kun isäni makasi kuolleena vain kuuden metrin päässä.
Jalkani lähtivät liikkeelle ennen kuin olin edes päättänyt kohdata ketään.
“Becca,” sanoin, ja nimi kuulosti lattealta ja vieraalta omissa korvissani. “Mitä helvettiä sinä täällä teet?”
Rebecca Virtanen kääntyi sileimmällä hymyllä, jonka olen koskaan halunnut lyödä pois jonkun kasvoilta.
Hän oli kaksikymmentäkahdeksan, ehkä kaksikymmentäyhdeksän hyvänä päivänä, ja työskenteli markkinoinnissa Henrikin firmassa. Olin tavannut hänet kahdesti firman juhlissa. Hän oli kutsunut minua Nataliaksi sillä liioitellun lämpimällä tavalla, jolla naiset tekevät, kun he haluavat kehuja ystävällisyydestään ilman vilpittömyyden taakkaa. Hänellä oli kiiltävät, ruskeat hiukset, kalliit täyteaineet poskissaan ja lahjakkuus seisoa hieman liian lähellä naimisissa olevia miehiä.
“Natalia,” hän sanoi pehmeästi, kuin tapaisimme lounaalla emmekä isäni hautajaisissa. “Otan osaa.”
Hänen toinen kätensä oli Henrikin kädellä. Ei vain sattumalta lähellä. Hän piteli sitä.
Mieheni katsoi lopulta minuun, ja syyllisyys hänen kasvoillaan iski minuun kuin pamahtava ovi.
Ei järkytystä. Ei hämmennystä. Syyllisyyttä.
Kirkko tuntui kutistuvan ympärilläni. Ilma haisi yhtäkkiä metalliselta, kuin revenneeltä huulelta. Jokainen myöhäinen ilta toimistolla, jokainen “konferenssi”, jokainen matka, jonka hän oli keskeyttänyt fuusioita, asiakkaita tai yölentoja koskevilla tekosyillä, alkoi järjestyä päässäni sellaisella vauhdilla, että minua melkein huimasi.
“Miksi hänellä on yllään minun mekkoni?” kysyin.
Kukaan ei vastannut heti, mikä oli vastaus itsessään.
Becca pani toisen jalkansa toisen päälle ja kohautti kevyesti olkapäitään. Helma liikahti hänen polvensa kohdalla. Tunsin tuon mekon niin hyvin, että pystyin sen liikkeestä päättelemään, että sitä oli kavennettu vyötäröltä.
“Ai, tämä?” hän sanoi. “Henrik antoi sen minulle. Hän sanoi, ettet koskaan käyttänyt sitä.”
Katsoin Henrikiä.
Hänen katseensa pakeni niin nopeasti, että se oli melkein koominen. Viisitoista vuotta avioliittoa, ja mies yhä luuli, että katsekontaktin välttely oli strategia.
“Sano, että hän valehtelee,” sanoin.
“Natalia,” hän mutisi ja kumartui eteenpäin, kuin yrittäisi hyssytellä lasta kirkossa. “Ei täällä.”
Sanat iskivät kovemmin kuin jos hän olisi huutanut. Ei täällä. Kuin ongelma olisi ollut minun ajoitukseni, eikä se, että hänen rakastajattarensa istui eturivissä isäni hautajaisissa, pukeutuneena minun syntymäpäivälahjaani.
“Ei täällä?” toistin. Ääneni ei ollut enempää kuin sihisevää kuisketta, mutta hiljaisessa kirkossa se kantoi silti. “Tarkoitatko, että se, että rakastajattaresi ilmestyy isäni hautajaisiin, minun varastetussa mekossani, on sinusta sopimatonta ajankohtana?”
Henrik sulki silmänsä lyhyeksi hetkeksi, juuri niin pitkäksi aikaa, että se osoitti hänen pitävän minua kohtuuttomana. Sellainen hän oli aina ollut. Jos hän rikkoi maljakon, se oli minun vikani, koska olin asettanut sen pöydälle.
Ennen kuin ehdin sanoa sanaakaan, tunsin lujan käden olkapäälläni. Helena-täti. Hän tuoksui piparmintulta ja kalliilta hiuslakalta. Hänen teräksenharmaat silmänsä porautuivat Henrikiin, sitten Beccaan ja lopulta keskiyönsiniseen Versace-mekkoon. Helena-täti tiesi tasan tarkkaan, mikä se mekko oli. Hän oli ollut isän mukana, kun tämä osti sen Helsingistä.
“Henrik,” Helena sanoi äänellä, joka oli yhtä terävä kuin jää Suomenlahdella tammikuussa. “Tämä on perherivi. Neiti vieressäsi saa etsiä paikan kauempaa. Tai mieluiten, ulkopuolelta.”
Becca hymyili alentuvinta PR-hymyään. “Se käy aivan hyvin, voin istua tässä ja tukea Henrikiä. Olemmehan me—”
“Nouse ylös,” Helena keskeytti. Hän ei korottanut ääntään, mutta sävy ei jättänyt tilaa neuvottelulle. “Tämä ei ole firman juhla, pikku ystävä. Tämä on veljeni hautajaiset. Siirry, ennen kuin minä henkilökohtaisesti raahaan sinut ulos niistä tekohiuksistasi.”
Henrik nielaisi raskaasti. “Becca, ehkä on parasta, että istut kauempana.”
Becca katsoi häneen, aito vihan häivähdys ylitti sileät piirteet, ennen kuin hän nousi. Hän silitti mekkoa – minun mekkoani – ja pujottautui ohitsemme, mutta ei ennen kuin lähetti minulle katseen, joka tihkui voitonriemua. Hän oli ehkä hävinnyt istumapaikkataistelun, mutta hän oli näyttänyt, kenelle Henrik todella kuului.
Istuin mieheni viereen. Istuimme kylki kyljessä, mutta välimatka välillämme olisi voinut yhtä hyvin olla kokonainen manner. Kun pastori Mäkinen alkoi puhua isäni elämästä, hänen anteliaisuudestaan ja terävästä oikeudentajustaan, tunsin kyynelten puskevan esiin. Ei vain isän takia, vaan elämäni takia, joka nyt makasi raunioina, revittynä palasiksi miehen toimesta, joka istui ja tuijotti tyhjyyteen edessään.
Isä tiesi sen, ajattelin yhtäkkiä. Sinä iltana, ennen kuin hän sai massiivisen sydänkohtauksen, olin soittanut hänelle. Olin löytänyt kuitin kylpylähotellista Lapista. Kaksi henkilöä. Olin itkenyt puhelimeen, kertonut isälle epäilyksistäni, Henrikin ja minun välisestä etäisyydestä, kadonneesta mekosta. Isä oli ollut poikkeuksellisen hiljaa, ennen kuin oli sanonut, syvällä, rauhallisella juristin äänellään: “Älä itke miehen tähden, joka ei ymmärrä sen arvoa, mitä hänellä on, Natalia. Minä järjestän tämän. Tyylikkyys on panssari. Pue se yllesi.”
Seuraavana aamuna hän oli kuollut.
Muistotilaisuus pidettiin kaupungin arvokkaassa, vanhassa hotellissa. Siellä oli tummia puupaneeleita, raskaita kattokruunuja ja pöytä, joka oli katettu perinteisillä suomalaisilla voileivillä: graavilohta, paahtopaistia, lihapullia ja munavoita. Vastakeitetyn kahvin tuoksu täytti huoneen.
Seisoin ikkunan ääressä katsomassa harmaata syyssäätä, kun Henrik tuli luokseni. Hänellä oli kuppi kahvia kädessään ja hän näytti mieheltä, joka tasapainoili nuoralla.
“Natalia,” hän aloitti matalasti. “Meidän täytyy puhua tästä. Kotona. Tiedän, miltä se näyttää, mutta se ei ole niin kuin luulet.”
“Ei niin kuin luulen?” Käännyin hitaasti häneen päin. “Eli hän ei varastanut mekkoani? Et ole maannut hänen kanssaan? Hän ei istu tuolla, täytekakun vieressä, esittäen surevaa leskeä mekossa, joka maksaa enemmän kuin hänen autonsa?”
“Se oli virhe,” hän kuiskasi ja katsoi hermostuneesti ympärilleen. Useat isäni vanhoista kollegoista loivat vaivihkaisia katseita suuntaamme. Suomalaiset rakastavat skandaalia, kunhan he voivat tarkkailla sitä hiljaisuudessa kahvikuppi kädessään. “Mekko… hän löysi sen autosta, luuli sen olevan lahja hänelle…”
“Olet säälittävä, Henrik.”
Ennen kuin hän ehti vastata, lasi kilahti. Asianajaja Nieminen seisoi pitkän pöydän päässä, hoikka, vanhempi mies, jonka silmälasit keikkuivat nenänpäässä. Hän oli ollut isäni osakas asianajotoimistossa yli kolmekymmentä vuotta.
“Hyvät ystävät ja perhe,” Nieminen sanoi, ja huone hiljeni välittömästi. “Perheen puolesta haluan kiittää kaikkia, jotka ovat tulleet muistelemaan rakasta ystäväämme ja kollegaamme. On tapana, että perhe vetäytyy omiin oloihinsa ruokailun jälkeen, ja vainajan nimenomaisen, viimeisen toiveen mukaisesti toimitamme hänen testamenttinsa lukemisen täällä tänään, viereisessä huoneessa.”
Vaimennettu mutina kulki kokoontuneiden läpi. Testamentin lukeminen itse muistotilaisuudessa oli hyvin epätavallista Suomessa. Se oli melkein teatraalista. Isä oli aina ollut teatraalinen.
“Pyydän Nataliaa, aviomies Henrikiä ja Helenaa liittymään kanssani kabinettiin,” Nieminen lopetti.
Henrik suoristi solmiotaan, selvästi helpottuneena siitä, että virallinen ohjelma oli ohi ja että häntä yhä pidettiin sisäpiirin jäsenenä.
Kävelimme kohti niitä kaksoistammiovia, jotka johtivat kabinettiin. Minä, Henrik, Helena-täti ja asianajaja Nieminen. Mutta juuri kun Nieminen oli sulkemassa ovea, jalka luiskahti ovenrakoon.
Becca.
Hän työnsi oven auki, pukeutuneena kiiltävään, siniseen kankaaseen, joka korosti hänen muotojaan täydellisesti. Hän hymyili, itsevarma, melkein uhmakas hymy.
“Anteeksi,” sanoi asianajaja Nieminen ja kohotti kulmakarvaansa. “Tämä on yksityinen tapaaminen lähimmälle perheelle.”
Becca otti askeleen huoneeseen ja asettui aivan Henrikin viereen. Hän laski kätensä tämän käsivarrelle. “Tiedän sen. Mutta Henrik ja minä jaamme nyt kaiken. Ja koska aiomme pian rakentaa yhteisen elämän, olen käytännössä perhettä nyt. Minä jään tänne.”
Helena-täti näytti siltä, että oli valmis tekemään murhan. Tunsin pulssini hakkaavan ohimoillani, mutta ennen kuin ehdin reagoida, asianajaja Nieminen rykäisi. Hän katsoi Beccaa, sitten Henrikiä ja lopulta salkkunsa papereihin. Melkein näkymätön hymy karehti hänen suupielessään.
“Antaa hänen jäädä,” sanoin yhtäkkiä. Ääneni oli jääkylmä, mutta vakaa. “Antaa hänen kuulla se.”
Henrik katsoi minua hämmästyksen ja helpotuksen sekoituksella. Hän luuli ilmeisesti, että olin luovuttanut, että yritin säilyttää kasvoni ja välttää skandaalin. Becca istuutui voitonriemuisena yhteen nahkatuoleista ja risti jalkansa. Keskiyönsiniset kristallit vangitsivat valon kattolampusta.
Kabinetti oli raskaasti kalustettu. Asianajaja Nieminen asettui suuren mahonkipöydän päähän. Hän otti aikansa. Avasi asiakirjasalkun. Laittoi lukulasit päähänsä. Silitti paksua, vesileimaista paperia. Hiljaisuus huoneessa oli tukahduttava. Saattoi kuulla sateen, joka oli alkanut piiskata ikkunaruutuja vasten.
“Tämä testamentti päivitettiin ja allekirjoitettiin vainajan kuolemaa edeltävänä iltana,” Nieminen aloitti. Hän rykäisi. “Se on epätavallisen nopeasti toimitettu, mutta vainaja vaati, että sillä oli äärimmäinen kiire, ja saimme hankittua tarvittavat todistajat. Hän oli, kuten me kaikki tiedämme, täysissä sielun ja ruumiin voimissa.”
Henrik kumartui hieman eteenpäin. Hän oli aina kunnioittanut suuresti isäni rahoja. Keskinkertaisen markkinointitoimiston osakkaana Henrik oli elänyt hyvin isäni anteliaisuudesta, varsinkin kun ostimme sen suuren huvilan Kaivopuistosta. Huvilan, joka oli teknisesti ottaen isän rahoittama.
Asianajaja Nieminen alkoi lukea standardeja juridisia fraaseja. Lahjoituksia Punaiselle Ristille, rahaa syrjään Helena-tädin rahastoon vanhojen puutalojen säilyttämiseksi Turussa. Becca hypisteli kärsimättömästi irtonaista lankaa laukussaan, selvästi kärsimätön päästäkseen ytimeen: rahoihin, joita Henrik saisi hallita.
Nieminen käänsi sivua. Hän rykäisi uudelleen, hieman kovempaa tällä kertaa.
“Ja sitten tulemme pääomaisuuteen,” Nieminen sanoi. Hän kohotti katseensa ja katsoi suoraan Henrikiin. “Luen tässä sanatarkasti vainajan omista muistiinpanoista, jotka tehtiin osaksi juridisesti sitovaa asiakirjaa.”
Nieminen veti syvään henkeä:
“Rakkaalle tyttärelleni Natalialle, joka soitti minulle eilen iltapäivällä koskien aviomiehensä uskottomuutta…”
Aika pysähtyi.
Sekunnin ajan huoneessa ei ollut ääntäkään, lukuun ottamatta sadetta ikkunaa vasten. Sitten Henrik päästi henkäisyn, kuin olisi saanut iskun vatsaansa. Hän muuttui aivan valkoiseksi kasvoiltaan, iho menetti kaiken värinsä, ja hän näytti yhtäkkiä vahanukelta, joka oli sulamassa.
Becca jäykistyi. Hänen kätensä, joka oli levännyt huolettomasti Henrikin käsivarrella, vetäytyi salaman nopeasti takaisin, kuin tämä olisi polttanut häntä.
“…joka soitti minulle eilen iltapäivällä koskien aviomiehensä uskottomuutta, jätän kaiken. Jokaisen kruunun, kiinteistön, osakepotin ja arvo-osuuden, joka on minun nimissäni. Täsmennän tässä, että kaikki, mikä siirretään Natalialle, on katsottava hänen ehdottomaksi yksityisomaisuudekseen. Sitä ei missään olosuhteissa saa sisällyttää avio-oikeuden alaiseen omaisuuteen mahdollisessa avioerossa.”
Asianajaja Nieminen otti kulauksen vettä, mutta hänen silmänsä eivät koskaan poistuneet Henrikistä.
“Lisäksi,” Nieminen luki eteenpäin, äänellä, joka nyt kaikui isäni dramaattista arvovaltaa, “vaadin, että velkakirja kahdellesadalle tuhannelle eurolle, joka myönnettiin vävylleni Henrikille hänen yrityksensä käynnistämiseen ja yhteisen asunnon ostoon, erääntyy välittömästi maksettavaksi kuoltuani. Mikäli hän ei kykene täyttämään tätä vaatimusta kolmenkymmenen päivän kuluessa, hänen omistusosuutensa mainitussa yrityksessä ja kiinteistössä siirtyvät kokonaisuudessaan tyttärelleni Natalialle.”
Asianajaja Nieminen laski paperit käsistään. Hän risti kätensä pöydällä.
“On muutakin,” Nieminen lisäsi kuivasti, “mutta olennaista on, että sinä, Henrik, olet velkaa kuolinpesälle, joka nyt kuuluu yksin Natalialle, kaksisataa tuhatta euroa, eräpäivänä tänään.”
Henrik istui kuin halvaantuneena. Hänen huulensa liikkuivat, mutta ääntä ei tullut. Hän katsoi minuun, katseensa oli harhaileva ja epätoivoinen. Lipevää, itsevarmaa aviomiestäni ei enää ollut olemassa; edessäni istui vararikkoinen, paljastettu mies, joka oli kolmessa minuutissa menettänyt talonsa, yrityksensä ja avioliittonsa.
“Kaksisataa tuhatta?” Becca kuiskasi. Hänen äänensä särähti. Hän katsoi Henrikiä jollakin, mikä muistutti inhoa. “Sinä sanoit… sinä sanoit, että talo oli sinun. Että teillä oli avio-oikeus.”
“Meillä oli avio-oikeus,” Henrik sai sanottua. Hän nielaisi niin kovaa, että se kuului hiljaisessa huoneessa. “Nieminen, tämä ei voi pitää paikkaansa! Hän ei voi vain… hän ei voi vaatia sitä velkakirjaa nyt! Se oli muodollisuus! Perhelaina!”
“Se oli juridisesti sitova asiakirja, jonka sinä allekirjoitit, Henrik,” Nieminen vastasi rauhallisesti. “Vainaja oli erittäin perusteellinen mies.”
Helena-täti nojautui taaksepäin tuolissaan ja risti kätensä syliinsä. Tyytyväinen hymy leikki hänen huulillaan. “Luoja, miten rakastin tuota miestä,” hän mutisi itsekseen.
Nousin hitaasti seisomaan. Jalkani, jotka olivat tuntuneet lyijyltä koko aamun, olivat nyt kevyet. Ensimmäistä kertaa sen jälkeen, kun olin nähnyt Beccan kirkossa, en tuntenut itseäni nöyryytetyksi. Tunsin itseni voittamattomaksi. Isä oli tiennyt. Viimeisinä tunteinaankin hän oli käyttänyt koko älynsä, koko voimansa, rakentaakseen linnoituksen ympärilleni. Hän oli varmistanut, että kun myrsky iski, seisoin turvassa sen sisällä.
Kävelin Beccan luo. Hän kutistui hieman, kun lähestyin. Hän ei enää näyttänyt voittoisalta rakastajattarelta; hän näytti pieneltä tytöltä liian suuressa mekossa.
“Mekko,” sanoin pehmeästi.
Hän katsoi minuun hämmentyneenä. “Mitä?”
“Se mekko, joka sinulla on päälläsi. Se on minun. Isä antoi sen minulle neljäkymmentävuotislahjaksi.” Kumarruin hieman lähemmäs häntä, niin että vain hän ja Henrik saattoivat kuulla minut selvästi. “Se on Versace. Se on käsin ommeltu. Haluan sen takaisin.”
“Et voi odottaa minun riisuvan sitä täällä?” Becca tiuskaisi, vaikka äänestä puuttui aiempi itsevarmuus. Paniikki loisti hänen silmissään. Hän tajusi, ettei Henrik enää ollut kultakaivos; tämä oli uppoava laiva, ja hän oli juuri kahlinnut itsensä mastoon.
“Sinulla on takki naulakossa, eikö olekin?” sanoin hymyillen, joka ei tavoittanut silmiäni. “Voit pukea sen päällesi. Ja sitten menet vessaan ja riisut mekon. Laita se pussiin. Toimita se asianajaja Niemiselle ennen kuin poistut rakennuksesta.”
Käännyin Henrikiä kohti, joka istui kasvot käsissään.
“Natalia, ole kiltti…” hän aneli sormiensa läpi. “Minulla ei ole mitään. Minulla ei ole minne mennä.”
“Voit mennä toimistollesi,” sanoin kylmästi. “Ainakin kolmeksikymmeneksi päiväksi. Ennen kuin minä otan senkin haltuuni.”
Kävelin ovelle, avasin sen ja katsoin heihin viimeisen kerran. He istuivat siinä oman ylimielisyytensä raunioissa. Becca nousi jäykästi ylös, veti takkinsa tiukasti ympärilleen ja kiirehti ohitseni, murskattuna ja nöyryytettynä.
Kun tulin takaisin pääsaliin, ihmiset olivat ottamassa täytekakkua. Kävelin kahvipöydän luo, kaadoin itselleni uuden, kuuman kupin kahvia ja otin ison palan kakkua. Ensimmäistä kertaa yli kolmeen viikkoon pystyin hengittämään vapaasti.
Isä oli ollut oikeassa. Tyylikkyys oli panssari. Mutta en tarvinnut keskiyönsinistä mekkoa kristalleineen kantaakseni sitä. Olin isäni tytär. Minä olin panssari. Ja huomenna aioin soittaa lukkosepälle.
Yllä oleva tarina on koonti eikä se ole tositarina.